Auroras de Carmim

Flores pela manhã

2012-02-03T11:35:00.005Z

Mais do que lembrar
nas flores o cheiro do passado,
eu queria ouvir
a voz deste rouxinol
e saber do seu perfume.
(...)

Mais perfumadas,
só porque alguém as olhou
e as foi colher,
assim são aquelas flores -
tão belas e passageiras.

Isumi Shikibu (974? - 1034?)
Foto: I Woke up Dreaming

Uma feliz descoberta: a poesia de Paulo Pais

2012-01-30T00:28:00.000Z

IDANHA-A-VELHA

Após todos os vultos as mulheres
ficam sempre arrumando tudo
limpam o pó dos homens
abrem-lhes o caminho de volta
dão destino às coisas
encarreiram a vida

sentam-se rente aos sulcos da terra
prenhes de segredos
regam a paciência com o esperma que lhes cabe
aprendem com os gatos a desprezar em silêncio

velhas cúmplices da vida
tudo aprenderam para lá dos mortos

(de Notas de Campo)

III

Os anjos preocupam-se com a desordem do mundo
pressentem os fungos nos ossos dos que se deitam com frio
a densidade salina das lágrimas
o volume do medo das bestas na hora do abate

por vezes definem com astúcia a tensão do sangue
seguram a mão na pressão exacta controlam a voz com
aptidão exemplar

pai, gosto muito de ti
e a infância escorre pelo rosto da memória
entretidos os homens com os recados da inocência

(de Figuras de Apego)

Pôde ver por momentos na goela da terra o que
a terra faz nas entranhas
viu lá onde tudo se passa o nítido seio da terra
o grande silo do sangue
os rostos lésmicos dos mortos
o rasto factual da morte

esperou que algo de surpreendente acontecesse
talvez um verme gigante numa pápula vegetal
talvez um anjo finalmente vingador
uma luz

súbito a mão de deus cobriu-lhe os olhos ou era
o vidro limpo da rotina dos dias?

uma buzina lembrou-lhe que o mandavam avançar

(de Gravador de Chamadas)

Belo até às lágrimas

2012-01-30T00:01:00.004Z

"Dancem, dancem... senão, estamos perdidos." - Pina Bausch

Poesia

2011-05-17T12:32:00.005+01:00

A ética é mais forte que o amor.
A morte é mais forte que o amor.
A tristeza é poesia.
A poesia é uma ponte.

Poesia - o filme

Séraphine de Senlis

2011-03-19T11:18:00.005Z

Estas pinturas são de Séraphine Louis.
Esta pintora autodidacta do final do século XIX, da aldeia Senlis, em França, é um exemplo que o artista autêntico - e não muitos pretendentes a artistas da nossa geração (à rasca e não só!) cria sempre sempre. Com condições arcaicas ou modernas. Em precariedade ou em prosperidade. Com estudos universitários em Belas Artes ou sendo uma empregada doméstica, como ela era.
Ser artista é uma condição interior. É um não poder viver sem criar. É trabalho árduo que dá prazer e causa dor, um morrer e renascer contínuo.
Obrigada Séraphine, pela tua companhia numa noite mágica, com beleza, candura, poesia, feita de silêncios, olhares de chuva. Foi há uma semana, em casa.

Testamento

2011-03-14T14:21:00.010Z

Vou partir de avião
e o medo das alturas misturado comigo
faz-me tomar calmantes
e ter sonhos confusos

Se eu morrer
quero que a minha filha não se esqueça de mim
que alguém lhe cante mesmo com voz desafinada
e que lhe ofereçam fantasia mais que um horário certo
ou uma cama bem feita

Dêem-lhe amor e ver
dentro das coisas
sonhar com sóis azuis e céus brilhantes
em vez de lhe ensinarem contas de somar
e a descascar batatas

Preparem a minha filha
para a vida
se eu morrer de avião
e ficar despegada do meu corpo
e for átomo livre lá no céu

Que se lembre de mim
a minha filha
e mais tarde que diga à sua filha
que eu voei lá no céu
e fui contentamento deslumbrado
ao ver na sua casa as contas de somar erradas
e as batatas no saco esquecidas
e íntegras

ANA LUÍSA AMARAL, Minha Senhora de Quê,
Quetzal Editores, Lisboa, 1999

A escolha é nossa

2011-03-10T17:47:00.003Z

Um velho índio estava a falar com o seu neto e contava-lhe:
Sinto-me como se tivesse dois lobos lutando no meu coração.
Um é um lobo irritado, violento e vingativo.
O outro está cheio de amor e compaixão.

O neto perguntou:
Avô, diga-me, qual dos dois ganhará a luta no seu coração?

O avô respondeu:
Aquele que eu alimente.

Ausências

2011-02-14T12:01:00.004Z

Ausente de mim
ausente de ti

pente fino nos cabelos
que me transfigura
desconhece
nos cabelos amados
de ébano para mim
simplesmente brancos para ti

Amor, em ti o meu conforto
meu abandono
minhas lágrimas incapazes
minhas ilusões fugazes
minha dor no estômago
meu coração apertado
meu olhar intermitente.

Ausente de ti -
ausente de mim.

Vou para os bosques

2010-08-06T14:03:00.004+01:00

I went to the woods because I wanted to live deliberately,

I wanted to live deep and suck out all the marrow of life,

To put to rout all that was not life and not when I had come to die

Discover that I had not lived.

Henry David Thoreau

Señorita Extraviada

2010-08-04T13:47:00.001+01:00

Esta semana o jornal O Público falou de Cuidad Juarez, no México. Mas não focou o feminicídio que ocorre nesta cidade, que é o desaparecimento em massa - desde os anos 80 que se encontram corpos esventrados no deserto - e a tortura de jovens mulheres, entre os 13 e 25 anos, que são usadas para o que pior pode existir no ser humano. Em memória das jovencitas mexicanas: "Ni una muerta más!"

Corazón porque no (me) amas...

2010-07-28T09:27:00.006+01:00

En el borde de la vida y la muerte
nos vamos bailando la suerte
de este pobre corazón.

(...)
Subí a la sala del crímen, le pregunté al presidente
que si es delito quererte, que me sentencien a muerte
aa aay ¿corazón por qué no amas?

Pratos voa-dores

2010-07-26T17:40:00.006+01:00

PRATOS QUE VOAM...

Violentamente te encontro
em mim, descendo
em ausência
num jardim de outono

Violentamente deixo
as agressões espelharem

A caligrafia
do teu medo
e de todos os pratos
voa-dores

Violentamente
sou violada
pela música
do teu corpo

batendo contra o meu

pelo tambor enlouquecido
-que rasga dilacera liberta -

Violentamente
em assonância
aliteração
discrepância
além coração

uma lua alta é cúmplice
do nosso crime.

VOAM AS DORES!

Estou num pântano
onde as flores de lótus
não vão florir

(algum sangue terá de abrigar esta loucura
algumas luas terão de mostrar o essencial)

enquanto houver palavras que nos ardem
e espancam
os bosques são precisos

As luas não vão dizer
o teu nome duas vezes
em surpresa certificada.

Festival do Ruído, Barcelos, 26/7/2010

Ah...Vadinho!

2010-07-20T23:17:00.009+01:00

Há personagens que são imortais. Têm tamanha vida que entram nos nossos sonhos, questionam as nossas certezas com a sua presença imponente, dormem connosco e despertam para além de nós. Assim é Vadinho. Nas páginas de Amado ele é ainda mais apaixonante do que no cinema. Vadinho, símbolo das nossas paixões secretas, do humano em estado selvagem, da força do desejo, do sangue indomável acima de qualquer convenção social ou moral. Vadinho vadio, para vadiar, Vadinho malandro, maldito, imoral para todos, Vadinho, o amor de Flor. Um amor puro, de quem ama com todas as imperfeições, um amor desinteressado, pois traz mais dor do que prazer: Como viver sem ele, como atravessar esse deserto, transpor esse crepúsculo, erguer-se desse pântano? Deus e o Diabo acabam por se reconciliar nos braços de Dona Flor. Quem de nós consegue tal proeza?

A tigela de madeira

2010-07-07T18:08:00.001+01:00

[...]Era uma vez, no antigo país das fábulas, uma família em que havia um pai, uma mãe, um avô que era o pai do pai e aquela já mencionada criança de oito anos, um rapazinho. Ora sucedia que o avô já tinha muita idade, por isso tremiam-lhe as mãos e deixava cair a comida da boca quando estavam à mesa, o que causava grande irritação ao filho e à nora, sempre a dizerem-lhe que tivesse cuidado com o que fazia, mas o pobre velho, por mais que quisesse, não conseguia conter as tremuras, pior ainda se lhe ralhavam, e o resultado era estar sempre a sujar a toalha ou a deixar cair comida ao chão, para já não falar do guardanapo que lhe atavam ao pescoço e que era preciso mudar-lhe três vezes ao dia, ao almoço, ao jantar e à ceia. Estavam as coisas neste pé e sem nenhuma expectativa de melhora quando o filho resolveu acabar com a desagradável situação. Apareceu em casa com uma tigela de madeira e disse ao pai, A partir de hoje passará a comer daqui, senta-se na soleira da porta porque é mais fácil de limpar e assim já a sua nora não terá de preocupar-se com tantas toalhas e tantos guardanapos sujos. E assim foi. Almoço, jantar e ceia, o velho sentado sozinho na soleira da porta, levando a comida à boca conforme lhe era possível, metade perdia-se no caminho uma parte da outra metade escorria-lhe pelo queixo abaixo, não era muito o que lhe descia finalmente pelo que o vulgo chama o canal da sopa. Ao neto parecia não lhe importar o feio tratamento que estavam a dar ao avô, olhava-o, depois olhava o pai e a mãe, e continuava a comer como se não tivesse nada que ver com o caso. Até que uma tarde, ao regressar do trabalho, o pai viu o filho trabalhar com uma navalha um pedaço de madeira e julgou que, como era normal e corrente nessas épocas remotas, estivesse a construir um brinquedo por suas próprias mãos. No dia seguinte, porém, deu-se conta de que não se tratava de um carrinho, pelo menos não se vía sítio onde se lhe pudessem encaixar umas rodas, e então perguntou, Que estás a fazer. O rapaz fingiu que não tinha ouvido e continuou a escavar na madeira com a ponta da navalha, isto passou-se no tempo em que os pais eram menos assustadiços e não corriam a tirar das mãos dos filhos um instrumento de tanta utilidade para a fabricação de brinquedos. Não ouviste, que estás a fazer com esse pau, tornou o pai a perguntar, e o filho, sem levantar a vista da operação, respondeu, Estou a fazer uma tigela para quando o pai for velho e lhe tremerem as mãos, para quando o mandarem comer na soleira da porta, como fizeram ao avô. Foram palavras santas. Caíram as escamas dos olhos do pai, viu a verdade e a sua luz, e no mesmo instante foi pedir perdão ao progenitor e quando chegou a hora da ceia por suas próprias mãos o ajudou a sentar-se na cadeira, por suas próprias mãos lhe levou a colher à boca, por suas próprias mãos lhe limpou suavemente o queixo, porque ainda o podia fazer e seu querido pai já não. Do que veio a passar-se depois não há sinal na história, mas de ciência mui certa sabemos que se é verdade que o trabalho do rapazinho ficou em meio, também é verdade que o pedaço de madeira continua a andar por ali. Ninguém o quis queimar ou deitar fora, quer fosse para que a lição do exemplo não viesse a cair no esquecimento, quer fosse para o caso de que a alguém ocorresse um dia a ideia de terminar a obra, eventualidade não de todo impossível de produzir-se se tivermos em conta a enorme capacidade de sobrevivência dos ditos lados escuros da natureza humana. Como já alguém disse tudo o que possa suceder, sucederá, é uma mera questão de tempo, e, se não chegámos a vê-lo enquanto por cá andávamos, terá sido porque tínhamos vivido o suficiente. [...]

José Saramago, in As Intermitências da Morte

Guardar as lágrimas

2010-06-27T23:11:00.002+01:00

Todos os dias e de todas as formas eu torno-me um bocadinho melhor.

in Lembraste de Dolly Bell, de Kusturica

O meu José

2010-06-19T11:57:00.006+01:00

Deitaram-se. Blimunda era virgem. Que idade tens, perguntou Baltazar, e Blimunda respondeu, Dezanove anos, mas já então se tornara muito mais velha. Correu algum sangue sobre a esteira. Com as pontas dos dedos médio e indicador humedecidos nele, Blimunda persignou-se e fez uma cruz no peito de Baltazar, sobre o coração. Estavam ambos nus. Numa rua perto ouviram vozes de desafio, bater de espadas, correrias. Depois o silêncio. Não correu mais sangue.

in Memorial do Convento, de José Saramago

Este é um dos livros da minha vida e Saramago uns dos escritores que mais amo. Amado ou odiado, foi um provocador autêntico, fiel aos seus princípios e valores. A sua escrita tem luz que se impõe por entre a verdade mais nua e dolorosa. A compaixão está aí.
O nosso país nunca será profundamente conhecido através dos seus políticos polidos de gravata, dos seus jogadores de futebol suados com gel no cabelo ou dos seus monstros turísticos no sul. Em todas as livrarias que frequentei na Europa e fora dela, Saramago estava lá, ao lado de Fernando Pessoa. E essa descoberta fazia-me sempre sorrir e sentir-me pertencente a um lugar, que poderá não ser um pedaço de terra, um rectângulo virado para o oceano, mas é com certeza uma língua e um modo de sentir e ver o mundo.
Fica aqui a minha homenagem partilhada.

Até sempre camarada!

...e pela minha lei a gente era obrigada a ser feliz.

2010-06-07T17:40:00.003+01:00

Venadito

2010-06-04T10:54:00.009+01:00

Frida Kahlo entró en mi el día que entré en su casa en Coyoacàn. Desde entonces respiramos el mismo aire, sentimos el mismo dolor.

Violentada e triste

2010-06-04T00:03:00.006+01:00

Violentada e triste. Recordada
na chuva.

Perfil de Primavera
nas mãos que eu ergo acima desta ausência.

O meu sangue desperta, cria raízes no teu sangue.
Nos jardins desertos da nossa solidão.

As minhas mãos, as tuas mãos. Os corpos abraçados.
E a única cidade construída para o nosso amor.

Nua. Inquieta.
Clandestina.

A tua boca no meu peito. Os
beijos demorados. E todos os silêncios.

As ruas que eu abri no teu olhar
começam nos meus dedos.

Vem. Eu amo-te.

Joaquim Pessoa

Milagres

2010-05-31T12:16:00.001+01:00

Na noite de mil estrelas uma vela percorre o mar procurando um corpo. E os olhos de todos a seguem ansiosamente. Ela anda devagar, vai de um lado para o outro, não pára. Arriaram as velas dos saveiros. A lua bate sobre eles, derrama a sua luz suave. As noites do cais, quando são belas assim, são destinadas ao amor. Nessas noites as mulheres que muito temeram pelos maridos muito amor recebem. Quantas noites iguais a estas ela - Lívia tem a cabeça baixa e se recorda - não passou ao lado de Guma, a cabeça dele descansando no seu colo, a luz do cachimbo que ele pitava se confundindo com as luzes das mil estrelas? Quando ele chegava numa noite de temporal, numa noite de muita angústia para ela, iam os dois para o saveiro e se amavam sob a chuva ao clarão dos raios. Era um desejo misturado com medo, com uma angústia inexprimível. Era aquela certeza que ela tinha de um dia o perder num temporal. Era aquela certeza que fazia arrebatado o seu amor. Ele se iria a afogar, ela tinha a certeza. Por isso o amava todas as vezes como se fosse a última. Noites de tempestade, noites feitas para a morte, para eles eram noites de amor. Noites em que os gemidos atravessavam o mar oceano, eram gritos de desafio. Se amavam na tempestade.

Guma foi-se com os tubarões para as terras de Aiocá. Como ele tantos pescadores na Bahía se vão ainda hoje. Guma salvou dois homens, o emigrante árabe e o filho do seu poderoso chefe, sendo ele levado pelo mar, seu doce amigo. Lívia ficou chorando as lágrimas invisíveis do mar morto, como muitas mulheres ainda hoje o fazem. Terá mais sorte que muitas e não se prostituirá, como muitas em Salvador ou outros locais do Brasil, ou do mundo pobre, sem milagres. A pobreza a isso obriga. Meninas de 13 anos - as preferidas pelos turistas - ou mulheres de 40 anos bem violentados na sua juventude - e essas não são queridas, pois as suas carnes já não são tenras e lisas, têm o gosto e o cheiro dos seus usurpadores. As suas juras de amor já não bastam, pois os seus corpos dizem a verdade do tempo.
Em todos os seus livros, Jorge Amado fala em milagres. Fala nos milagres que hão-de vir. O dia em que os meninos de rua deixarão de ser explorados e maltratados, o dia em que os pescadores deixarão de ser levados para Yemanjá no mar morto, o dia em que os feridos, os usurpados, os famintos elevarão as suas vozes nos cais, nos sertões deste mundo. E fala de personagens, que viveram também fora dos seus livros, fazendo justiça por suas próprias mãos, como o Zumbi, Lampião ou Rosa Palmeirão. Seres de coração em sangue, que derramaram o sangue de outros corações. Ele queria que encontrássemos nós os nossos deuses e fizéssemos nós os milagres com as nossas vozes unidas, o nossa humanidade cansada de ser injustiçada. É desses milagres que Jorge Amado falava... e é nessa intenção que me reencontro nas suas páginas. Talvez por isso reaja como uma criança cada vez que termino um livro seu: com um beijo.

Jorge Amado

2010-05-28T22:38:00.006+01:00

Jorge Amado morreu quatro dias depois de eu ter chegado ao Brasil, em Agosto de 2001. Ouvi a notícia da morte dele ao lado do meu então muito amado. Na época nunca tinha lido nenhum romance dele, além do conto "O Gato Malhado e a Andorinha Sinhá", mas comovi-me com a reportagem sobre a sua vida e o quanto foi amado e amou a sua família, os seus amigos e o seu povo.
Agora conheço as receitas afrodisíacas de Dona Flor, os corações violentados dos capitães da areia e a história dos homens de Yemanjá. Jorge Amado não ganhou o Nobel da Literatura. O seu coração e a sua escrita eram demasiado nobres para tal, talvez. Para mim ele é premiado a cada carícia, cada punhal disfarçados de palavra com que ora nos alisa, ora nos entristece, ora nos silencia por dentro.
O cavalo negro de olhos vazados que é arrastado para o mar como oferta à deusa, o ser traído do mulato Rufino afundando-se com o seu corpo na sua canoa, velados por tubarões, o salto para o outro mundo do Sem Pernas, tudo dores tão intensas e tão cheias de dengo a embala-las que só o universo daquele que amou muito e foi muito amado consegue transmitir. Obrigada Amado.

PESSOAS

2010-05-27T01:19:00.004+01:00

Hoje conheci a Denise, que vive nas ruas do Porto com nada. "Sem lenço nem documento", sem conforto, sem alma. À Denise que quer morrer, pois já não vive, eu só tenho uma palavra: força! À Denise, cujas lágrimas lavaram por momentos o seu ser estropiado e a sua roupa do mundo que a ignora, eu gostaria de embalar como se faz com uma criança. À Denise, o meu coração interessado.
À Maria dos Milagres, cuja história me foi presenteada hoje também, o meu deslumbramento: andar 3000 km com os filhos para fugir a uma vida desgraçada e começar uma nova existência na Fordlândia, no meio da Amazónia, não é tarefa humana, é tarefa divida.
Às pessoas que experimentam a vida para além dos limites censurados, às pessoas que fazem frente ao impossível, às pessoas que "têm fome e morrem de saudade", a minha mais humilde compaixão, a minha mais exuberante admiração.

O tempo das borboletas

2010-05-12T01:30:00.009+01:00

Quando os meus dedos
florirem nos teus

quando os meus olhos
amanhecerem para o teus

quando o meu sangue
se encontrar com o teu

quando

a nossa esplêndida nudez
ruborizar cada noite

então
sim

as borboletas terão dançado.

About pacifism

2010-05-05T17:43:00.000+01:00

Violence is the eruption of blocked life energies. Pacifism does not mean to gently appease violence, nor does it mean overcoming conflict through appeals for peace. True pacifism is the radical and intelligent commitment of the human being to the liberation of all life energies and creative forces that are present in him/her. Pacifism is the fundamental fight against every kind of suppression of the human longing. Pacifism means taking an uncompromising stand for all living beings. An uncompromising stand for achieving inner thruthfulness and freedom - for pacifism is the reconciliation of the human being with him/herself.

Dieter Duhm

O arco-íris da infância

2010-04-30T13:16:00.002+01:00

As crianças, no seu infinito "faz de conta" recusam o sonho partido ao meio a meia água os lugares sombrios da vida. São mais da água e não precisam de perpetuar o tempo em mausoléus ou pirâmides. Olham nos olhos a esfinge e aprendem o medo no voo do milhafre. Das palavras dos adultos retiram apenas as conchas separadas perdidas pela praia. Crescem pelos cantos e choram a mudança. gostam do sonho mesmo que este lhes rebente nas mãos.

De Ana Paula para Ondjaki

No dia da dança...

2010-04-29T16:21:00.009+01:00

Os meus pés conhecem a verdade que o meu coração sente quando os meus ouvidos sorriem. A música é o milagre que os comunistas já autorizaram de acontecer, ahahah. A bailar, compañeros!

voz de EspumaDoMar in AvóDezanove e o Segredo do Soviético, Ondjaki

Flores para ti

2010-04-08T16:11:00.011+01:00

"Todos os adultos foram um dia crianças, embora poucos se lembrem disso."

A. Saint Exupéry

As minhas mais doces lembranças de infância estão ligadas a ti. Tu ensinaste-me a escovar os dentes, a escrever o meu nome, a achar-me linda, a estrelar um ovo... tu ninaste-me com a tua canção sempre igual, sempre terna, inventada só para mim. Contigo as viagens de comboio estão secretamente guardadas, ao lado das borboletas e dos campos sem fim. Por ti a sabedoria dos contos e as histórias aos quadradinhos povoaram cada momento dessa época mágica.
Passou a data triste em que tu me foste roubado de madrugada. Tal como há 19 anos, o dia amanheceu com sol, enquanto o meu coração em sangue se esvaía com o teu, na escuridão.
Felizmente, o tempo e os anjos na minha vida trouxeram-me de volta a minha criança, aquela que tu ajudaste a ser. Graças ao teu colo sempre em ninho e ao teu imenso silêncio sorridente - mais forte e reparador do que as mais belas palavras - estou aqui. Flores para ti, pai.

Exercício para adormecer

2010-04-05T00:08:00.003+01:00

Sinto vontade de ver o meu pescoço
cresCER
crescer e aLONGAr-se em posições elegantes.
Sinto o meu cheiro de fêmea
adocicado
e quero que ele se espanda sobre as
vastas regiões do meu mundo
e do mundo dos outros.

Quando deito a cabeça para trás
o meu corpo forte e gasto
por terNUras nocturnas
sente-se proFUNDAmente bem
e em paz.

Sinto vontade.
Não desejo.
O desejo é inimigo do espírito
que quer aLONGAr o pescoço.
Porque não é bom variar pouco?
As zebras e as girafas não (a)variam
nas savanas.

Que bom é fechar os olhos
encostar a cabeça no nada
e ouvir o silêncio...

Silêncio que amo tanto
quanto a música ou o riso

Silêncio que escorre sobre
os meus ombros
-agora-
se apodera de mim
e vai levar-me para o leito.

E eu deixo.

Num Domingo de sol... ela chegou.

2010-03-20T13:45:00.008Z

POESIA

Y fue a esa edad...
Llegó la poesía a buscarme.
No sé, no sé de dónde
salió, de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro y me tocaba.
(...)

Pablo Neruda

The danger of the single story

2010-03-16T23:46:00.002Z

Este é um vídeo maravilhoso sobre a importância das histórias na nossa vida, a absoluta necessidade de não nos limitarmos a estereótipos, preconceitos, visões únicas e limitadas dos outros e do mundo.

Dulce recuerdo

2010-03-08T00:03:00.004Z

Esta foto deixou-me sem ar... lembro-me muito bem daquela tarde, mas ignorava que ela se lembrava de mim. O Miguel e eu saíamos d'El Mirador no nosso pueblito mexicano, rumo a uma viagem sem fim.
Gracias, Rebecca, por este dulce recuerdo...

Ser-sereia

2010-02-20T22:45:00.002Z

O meu ser não é baço.
Tem um arco-íris de sangue
a correr cá dentro.

Existe com a raiva
das algas marinhas
e a ternura das estrelas
do verão anoitecido.

O meu ser é uma sereia
- ou gostava de ser uma sereia -
para viver no fundo do mar
ser muito menos amante
muito mais luar.

O Auto da Compadecida, de Ariano Suassuna

2010-02-16T14:25:00.002Z

Uma das melhores comédias brasileiras!

Dos ensaios de teatro

2010-02-07T23:56:00.001Z

O simples e o genuíno são longos caminhos de volta a casa.

INVICTUS

2010-02-06T12:54:00.001Z

Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find, me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

William Ernest Henley

Magia

2010-01-18T03:31:00.001Z

"A dor da perda é um lugar que desconhecemos até chegarmos lá." - O Ano do Pensamento Mágico

O meu gesto Antígona para 2010

2010-01-01T15:30:00.001Z

O conhecimento, a auto-consciência é a chave para modificarmos o nosso mundo interior e, qual efeito borboleta, o mundo que nos rodeia. Depois, temos é de AGIR.

Então, um homem disse-lhe:
Fala-nos do conhecimento de si. E ele respondeu:

Os vossos corações conhecem, no silêncio,
os segredos dos dias e das noites.
Mas os vossos ouvidos têm sede de ouvir finalmente
o eco do saber dos vossos corações.
Gostaríeis de saber pelo verbo
o que sempre soubeste pelo pensamento.
Gostaríeis de sentir com os dedos
o corpo nu dos vossos sonhos.

E está certo que assim o queirais.
A fonte oculta da vossa alma deve necessariamente
jorrar e correr a murmurar para o mar;
e o tesouro das vossas profundezas infinitas
revelar-se aos vossos olhos.

Mas que não haja balança
que pese o vosso tesouro desconhecido;
e não procureis explorar os abismos do vosso saber
com a vara ou com a sonda,
pois o eu é um mar sem limites e sem medida.

Não digais: «Encontrei a verdade»,
mas antes: «Encontrei uma verdade.»
Não digais: «Encontrei o caminho da alma.»
Mas antes: «Cruzei-me com a alma que seguia pelo meu caminho.»
Pois a alma percorre todos os caminhos.
A alma não caminha sobre uma linha
nem se alonga como uma vara.

A alma abre-se a si própria
como se abre um lótus de inúmeras pétalas.

Khalil Gibran

O Ossuário da Família

2009-12-15T19:56:00.000Z

"(...) era assim, Pedro, tinha corredores confusos a nossa casa, mas era assim que ele queria as coisas, ferir as mãos da família com pedras rústicas, raspar nosso sangue como se raspa uma rocha de calcário, mas alguma vez te ocorreu? alguma vez te passou pela cabeça, um instante que fosse, suspender o tampo do cesto de roupas do banheiro? alguma vez te ocorreu afundar as mãos precárias e trazer com cuidado cada peça ali jogada? era o pedaço de cada um que eu trazia nelas quando afundava as minhas mãos no cesto, ninguém ouviu melhor o grito de cada um, eu te asseguro, as coisas exasperadas da família deitadas no silêncio recatado das peças íntimas ali largadas (...)
Ninguém afundou mais as mãos ali, Pedro, ninguém sentiu mais as manchas de solidão, muitas delas abortadas com a graxa da imaginação, era preciso surpreender nosso ossuário quando a casa ressonava, deixar a cama, incursionar através dos corredores, ouvir em todas as portas as pulsações, os gemidos, e a volúpia mole dos nossos projetos de homícidio, ninguém ouviu melhor cada um em casa, Pedro, ninguém amou mais..."

André, in Lavoura Arcaica, de Raduan Nassar

Acredito no impossível

2009-11-10T00:13:00.000Z

- Por outras palavras, você acredita no impossível.

- Todos nós acreditamos, quer estejamos conscientes disso ou não. As nossas vidas não fariam sentido se não acreditássemos... basta pensar em algo como "Sonho de uma noite de verão": duendes e fadas saltitando pelo bosque, e que ao lançarem pó mágico nos olhos de um homem, ele fica logo apaixonado. É impossível, é verdade, mas isso não significa que não seja real, que não seja fiel à vida. No fim de contas, o amor é magia, não é? Ninguém sabe o que é, ninguém consegue explicá-lo. O pó mágico é uma explicação tão boa como qualquer outra, parece-me.(...)
O facto de uma história ser contada 'realisticamente' não a torna realista. E o facto de se contar uma história de um modo imaginário não a torna rebuscada. Aliás, as metáforas talvez sejam a melhor maneira de alcançar a verdade.

Paul Auster, entrevistado por Rebecca Prime sobre o filme Lulu on the bridge

Inocência

2009-10-28T22:29:00.005Z

Mas ele não estava a dizer a verdade?

A meia luz um olhar negro de sol
Entre o outrora do canto dos pássaros
E um prédio violador na época do nada

Por isso o criticaram?

Uma mãe recorrente
acaricia o ventre sem mão
o amanhã em lista de espera

Mas ele não tinha razão?

Dormir sem sonhos
Viver com vozes de partir
Assim a morte passa no cortejo

À minha porta...

Sim. Ele dizia a verdade.
Morreu com ela na boca.

Da Felicidade

2009-10-27T16:54:00.001Z

Quantas vezes a gente,em busca da ventura,
Procede tal e qual o avozinho infeliz:
Em vão,por toda parte,os óculos procura
Tendo-os na ponta do nariz!

Mário Quintana

XIII Noite da Chalupa

2009-10-23T20:50:00.003+01:00

O teatro é a poesia que se ergue das tábuas e se faz humana.

García Lorca

Este Domingo, 25 de Outubro, 17H30 no Gato Vadio

Tema: Várias vozes exteriores, uma só voz interior
Sejam todos bem - vindos!

Abraço dos vadios anfitriões Artur&Virgínia

Bellissimo!

2009-10-20T13:11:00.001+01:00

Para ti pai, onde quer que estejas...

2009-10-20T13:02:00.003+01:00

Quando se sonha sozinho é apenas um sonho. Quando sonhamos juntos é o começo da realidade.

Miguel de Cervantes

Do Profano e do Sagrado

2009-10-12T13:26:00.001+01:00

A tarde de ontem foi muito boa. É tão bom estar e partilhar...

Avesso Bíblico

No início
já havia tudo.
Mas Deus era cego
e, perante tanto tudo,
o que ele viu foi o Nada.
Deus tocou a água
e acreditou ter criado o oceano.
Tocou o chão
e pensou que a terra nascia sob os seus pés.
E quando a si mesmo se tocou
ele se achou o centro do Universo.
E se julgou divino.
Estava criado o Homem.

Mia Couto

XII Noite da Chalupa

2009-10-09T11:52:00.006+01:00

Satã, assim relegado para uma condição vagabunda, errante, instável, não tem paradeiro certo: pois embora possua, em consequência da sua natureza angélica, uma espécie de império sobre os desertos líquidos e os ares, faz certamente parte do seu castigo que ele não disponha... de qualquer lugar ou espaço físico onde descanse a planta dos pés.

Daniel Defoe, The History of the Devil

Os vadios apresentam...
XII Noite da Chalupa - agora ao fim da tarde, no jardim!

Este Domingo, 11 de Outubro, 17H30 no Gato Vadio (Rua do Rosário, 281)

Tema: O profano e... (porque não?) o sagrado
Sejam todos bem - vindos!

Abraço dos vadios anfitriões,

Artur&Virgínia

Hasta siempre querida Mercedes Sosa!

2009-10-04T20:50:00.002+01:00

Mais uma voz da América Latina silenciou hoje. A tristeza toma conta de mim. O mundo ficou mais só. A grande maravilha, é que o cantor nunca se cala, mesmo quando o seu corpo descansa. Si se calla el cantor, calla la vida...

Gadjo Dilo - uma viagem pelo oriente na Europa

2009-09-30T17:50:00.001+01:00

Le beau Roman Duris completement fou :)

X NOITE DA CHALUPA

2009-09-03T13:26:00.005+01:00

Mulher: Graças a Deus, mas embora delicada, a frase é imperativa. Uma pessoa vai na rua e ring the bell please. Não me vai levar a mal, mas gostava de fazer amor consigo.

(Breve silêncio).

Homem: Mas... assim de repente...deve calcular que não estou preparado... uma pessoa abordada assim... de repente... tocam à campainha, a senhora entra e de um momento para o outro e sem que nada o fizesse prever convida-me para fazer amor consigo... desculpe mas não é uma situação que me seja familiar... talvez que possamos conhecer-nos um pouco mais, conversar sobre alguns temas que sejam do nosso agrado, só para estimular um pouco o nosso encontro e depois, sim, quem sabe, talvez possamos trocar um beijo e depois...

In Além as Estrelas São a Nossa Casa, de Abel Neves

Os vadios apresentam...

X Noite da Chalupa

Uma noite domingueira, que surgiu de um encontro de palavras equivocado entre a famosa cachupa de Cabo Verde e a imaginação naive de uma vadia ao sabor do acaso.
Assim nasceu esta ideia, este espaço que se pretende que seja aberto à criação, à possibilidade de ir humanamente para além das formalidades conceituais esperadas (ai, que sono...) de uma tradicional noite de poesia.
E porque com a chalupa pensamos em comer (mesmo com a palavra do avesso) também haverá sempre uma delícia à fruição - feita pelos vadios, claro! Todos sabemos que o espírito funciona melhor depois de satisfeitos os prazeres da carne...

Este Domingo, 13 de Setembro, 22h no Gato Vadio (Rua do Rosário, 281)

Tema: Cura para a Normose

Sejam todos bem - vindos!

Abraço dos vadios,

Artur&Virgínia e... CONVIDADOS ESPECIAIS!

Um dois, um dois, um dois!

2009-08-16T21:59:00.003+01:00

Recomeçaram as coincidências, as magias do quotidiano, como gosto de lhes chamar. Sei lá porquê (será porque recomecei a fazer yoga? porque mudei de atitude em relação ao que me rodeia? porque viajei e logo estou sempre mais desperta?)...
Começaram em Serralves e continuaram pelas Andanças, metro dos Restauradores, túnel iniciático da Quinta da Regaleira e por ora estão em Augsburgo. Um dois, um dois, um dois!
Estas pequenas viagens em casa, por São Pedro do Sul, Lisboa, Sintra, Óbidos, Nazaré têm sido uma verdadeira dança onde todos os intervenientes vêm e vão, se encontram e se sintonizam. Mais uma vez tenho a oportunidade de conhecer pessoas que valem a pena, reencontrar amizades guardadas na gaveta, descobrir rituais importantes que quero preservar.
Regressei ao Porto. Mas, no dia seguinte já estava na Grécia antiga e depois em Augsburgo, em viagens imaginárias, tão reais e essenciais como as outras. Graças às leituras em casa do Daniel. Ler em conjunto para sentir em conjunto. E ver de múltiplas formas, dar corpo à palavra.
É preciso exercitar para estar viva... um dois, um dois, um dois!

Cos'è la bella vita?

2009-08-02T19:49:00.005+01:00

Este belo filme de Silvano Agosti é um documentário sobre o amor, o sexo, a vida - D'Amore si vive - e é um conjunto de entrevistas, das quais faz parte também este menino. É lindo! Quando se é criança, sabemos o que é realmente essencial na vida...

Últimas palavras

2009-08-01T18:21:00.007+01:00

- Não tive filhos, não transmiti a nenhuma criatura o legado da nossa miséria.

Brás Cubas, em Memórias Póstumas de Brás Cubas, de Machado de Assis

Cartola também não teve filhos, mas transmitiu ao mundo a sua simplicidade, sua beleza: pariu o samba.

VII Noite da Chalupa

2009-07-27T09:17:00.007+01:00

No nosso jantar de despedida, domingo à noite, surgiu a certa altura uma questão: Se nos fosse dada a oportunidade de voltarmos a viver as nossas vidas - tal e qual como as tínhamos vivido, sem a menor diferença - que faríamos nós? Aceitá-la-íamos?
Jean disse que sim. Eu disse que não.
Olhámos uma para a outra.
"O que é que isso significa?", perguntou ela.
"Tem de significar alguma coisa?", retorqui.
"Acho que sim", disse ela.
"Significa que tu gostaste da vida que viveste."
"Talvez", disse ela. "E talvez tu não dês o devido valor à vida que tiveste."
"Talvez..."
Mais tarde, erguemos as nossas taças de champanhe e brindámos ao mundo. Brindámos à nossa reunião e concluímos que fora uma bela ideia. Depois, despedimo-nos sem ilusões de nos voltarmos a ver. E com amor.

Viagens de GreyHound, in Pensei que o meu pai era Deus,
antologia de histórias organizada por Paul Auster

Ontem foi a noite de poesia dos Amigos. Esta história é especial para mim. É sobre a amizade de duas mulheres que se conhecem num autocarro, numa viagem de longa distância, algures nos Estados Unidos dos anos 30. Escrevem-se durante todas as suas vidas e só se voltam a encontrar quando são octogenárias. Também eu falei pela primeira vez com a minha amiga Ana num autocarro e posteriormente voltámos a encontrar-nos num avião. Espero voltar a reencontrá-la durante as nossas vidas. Este livro foi um presente dela. A ela dedico esta história.

A dança da folia

2009-07-24T11:07:00.004+01:00

O que fazer quando, vindo do nada, sentimos uma loucura oculta, um desejo profundo de vida que nunca será totalmente satisfeito numa só vida? Um desejo indomável e incompatível com o mundo que nos rodeia, com as regras impostas por essa realidade limitada a que chamamos sociedade? Uma vida não chega para tanta vida. Estamos sós nessa certeza. Estamos sós quando escolhemos o nosso caminho, sabendo que outros caminhos nos chamam também. Sentindo que a contradição, o paradoxo de existir nos acompanha. E no entanto... há tantos cúmplices silenciosos à nossa volta. Há que dançar, dançar, dançar... com sangue nos pés e folia no coração.

O que é a folia?

2009-07-19T14:05:00.006+01:00

"Il modo megliore di parlare è non parlare" - Giovanni

VI Noite da Chalupa

2009-07-11T13:32:00.004+01:00

Meu ser vive na noite e no Desejo. Minh' Alma é uma lembrança que há em mim.

Fernando Pessoa

TEMA: A Alma. Palavra caída em desuso, mas que não perdeu o seu sentido. Continuaremos este tema iniciado na última sessão... uma partilha de poesia entre amigos e poetas da vida.

Por Artur&Virgínia&Quem queira poetizar...

Amanhã, Domingo, 22h no Gato Vadio

Estranheza

2009-07-06T10:24:00.002+01:00

Já muitas vezes pensei que ninguém é como se imagina, que todos normalizamos a terrível estranheza da vida íntima com várias ficções convenientes. Eu não queria iludir-me, mas comprendi que sob aquela pessoa que eu acreditava ser havia uma outra, que deambulava no mundo paralelo de que Miranda falara - por ruas e casas com toda uma outra arquitectura.

Voz de Erik em The Sorrows of an American, de Siri Hustvedt

A nossa casa

2009-07-01T16:17:00.016+01:00

Há tempos, em Lisboa, vi uma exposição de fotografia intitulada A Terra Vista do Céu. Na altura, fiquei impressionada pela beleza das imagens e a geometria natural do nosso mundo. Fui logo investigar sobre a vida e arte do fotógrafo e descobri trabalhos surpreendentes. Agora, do mesmo autor, surge este filme - fascinante e perturbador - sobre a nossa casa. Aquela que menos cuidamos, mais desconhecemos e onde vivemos. Vale a pena ver e olhar à nossa volta:

HOME, by Yann Arthus Bertrand

Já dizia Osho que, se cada acto nosso fosse consciente, muitos actos deixariam de existir...

V Noite da Chalupa

2009-06-29T10:20:00.004+01:00

Éramos oito almas presentes e uma de passagem. Uma noite íntima, entre poetas da vida. Uma surpresa, o Anónimo do Século XXI...

Eu

Sou a que no mundo anda perdida
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do Sonho, e desta sorte
Sou a crucificada, a dolorida...

Sombra de névoa tênue e esvaecida
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte;
Alma de luto sempre incompreendida!

Sou aquela que passa e ninguém vê.....
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber por quê...

Sou talvez a visão que Alguém sonhou
Alguém que veio ao mundo pra me ver
E que nunca na vida me encontrou!

Florbela Espanca

Avelina

2009-06-28T12:23:00.001+01:00

Abriu os olhos
para a lua
na pedra fria
da madrugada

Vejo-a, nua
de máscara carmim
e carvão
a habitar silêncios
uterinos do quotidiano

Seu perfil é hirto
Seu papel lânguido
e nele desagua
uma carícia inesperada

À Avelina, uma ave linda

Pena de Vida

2009-06-27T10:32:00.007+01:00

Dói-me a espera na sombra.
Dói-me a vontade de estar contigo.

Tu és o culpado - brilhas em mim.

Do silêncio que não diz

2009-06-26T11:48:00.008+01:00

O que me preocupa não é o grito dos maus. É o silêncio dos bons...

Martin Luther King

O silêncio é precioso, de "ouro" como diz a sabedoria popular, pode ser de uma beleza e paz extremas quando partilhado entre amantes ou seres que navegam num mar comum. O silêncio impede que as palavras corrompam os sentimentos mais profundos e cristaliza os momentos dos quais nos lembraremos antes da viagem para o além-mundo. O silêncio suaviza dores e intensifica amores.
Contudo, o silêncio pode funcionar exactamente ao contrário, se for mantido em situações de injustiça e crueldade: pode acentuar dores e deixar que os ódios continuem a existir. Se continuarmos a calar a nossa voz quando presenciamos situações de preconceito, violência gratuita, invasão da liberdade do outro... estaremos condenados à solidão. E condenando-nos a nós e à nossa consciência, sentenciamos o mundo que nos rodeia à mesma solidão.
Eis um caso que pode ocorrer em qualquer lugar, com qualquer um de nós, resolvido com inteligência e sensibilidade: O Silêncio dos Bons.

Fantasmas silenciosos

2009-06-24T13:41:00.005+01:00

Suponho que todos temos fantasmas dentro de nós, e é preferível que falem do que não o façam. Depois de o meu pai morrer nunca mais pude falar-lhe pessoalmente, mas não deixei de ter conversas com ele na minha cabeça. Não deixei de o ver nos meus sonhos nem de ouvir as suas palavras. Ainda assim, foi o que o meu pai não disse que durante uns tempos tomou conta da minha vida - o que não nos disse. Acabou por não ser a única pessoa a ter segredos.

Voz de Erik em The Sorrows of an American, de Siri Hustvedt

Velha, bela e velha

2009-06-16T13:12:00.006+01:00

Esta madrugada, após a leitura fulgurante de O Silêncio dos Amantes, de Lya Luft, apareceu-me esta mulher:

Uma Velha
muito bela
e velha

de vestes de luar vermelho
caminha sob o
chão de cetim

onde os sonhos se gastam
desgastam
em murmúrios de tempo
perdido
ou ignorado

Essa Velha
muito bela
e muito velha

sabe mais do que eu

viveu os mesmo anos
sem relógio

aqueceu o corpo
nas mesmas madrugadas
de fogo e fel

mas sabe mais do que eu...

Ela caminha
para a morte
dos dias quotidianos
silenciosos
sinistros na sua normalidade

Ela tem conversas animadas
com os fantasmas
de sempre

E percorre os campos
sem fim
que nela foram implantados
desde há muito

Neles voa com as borboletas -
amigas que espera
na certeza de cada manhã.

IV Noite da Chalupa: 7 Sóis & 7 Luas

2009-06-15T15:43:00.006+01:00

José Saramago, in Memorial do Convento

Um brinquedo só

2009-06-10T12:39:00.006+01:00

Lenny, a criança de um brinquedo só, tão feliz no colo de sua mãe, minha amiga Marleen... também eu quero criar uma família assim, que não está corrompida pela ilusão do consumismo infantil, que tenta preencher a ausência de criatividade e amor.
O drama na minha infância, tornou-a triste e feliz ao mesmo tempo. Povoou-a de personagens de livros e brincadeiras inocentes, a maioria das vezes, inventadas por nós. Se se perde o imaginário, a arte, perde-se a aventura da vida. E se a vida deixa de ser um caminho surpreendente... também tu te perdes.

Canção de ninar na noite imensa e misteriosa da Bahía

2009-06-09T11:18:00.005+01:00

Noiva. Antes que ela aparecesse ele nunca pensara nesta palavra: noiva. Gostava de derrubar negrinhas no areal. De encostar peito com peito, cabeça com cabeça, pernas com pernas, sexo com sexo. Mas nunca pensara em deitar na areia ao lado de uma menina, menina como ele, e conversar de coisas tolas e comer picula como os outros meninos, sem a derrubar para fazer o amor. Era outra maneira do amor, pensava numa confusão. Ele nunca tivera uma ideia perfeita do amor. Que era ele senão uma criança abandonada nas ruas, que pela força e agilidade e coragem conseguira chefiar o grupo mais valente de meninos abandonados, os Capitães da Areia? Que podia saber do amor? (...)
Noiva. Gostaria sim. Mesmo quando quer negar a si próprio não pode. É verdade que nada faz para isso, que se contenta de conversar com ela, de ouvir a sua voz, pegar timidamente na sua mão. Mas gostaria de possuí-la também, de vê-la gemer de amor. Não, porém, por uma noite. Por todas as noites de toda uma vida.

Voz de Pedro Bala, in Capitães da Areia, de Jorge Amado

Acabei o livro do Amado. As crianças (mal) amadas da Bahía ficarão para sempre dentro de mim, sendo ninadas na sua noite escura...

Viagem de carrossel

2009-06-02T19:01:00.003+01:00

Depois vai o Sem Pernas. Vai calado, uma estranha comoção o possui. Vai como um crente para uma missa, um amante para o seio da mulher amada, um suicida para a morte. Vai pálido e coxeia. Monta um cavalo azul que tem estrelas pintadas no lombo de madeira. Os lábios estão apertados, seus ouvidos não ouvem a música da pianola. Só vê as luzes que giram com ele e prende em si a certeza de que está num carrossel, girando num cavalo como todos aqueles meninos que têm pai e mãe, e uma casa e quem os beije e quem os ame. Pensa que é um deles e fecha os olhos para guardar melhor esta certeza. Já não vê os soldados que o surraram, o homem de colete que ria. Volta Seca os matou na sua corrida. O Sem Pernas vai teso no seu cavalo. É como se corresse sobre o mar para as estrelas, na mais maravilhosa viagem do mundo. Uma viagem como o Professor nunca leu nem inventou. Seu coração bate tanto, tanto , que ele o aperta com a mão.

Jorje Amado, in Capitães da Areia

A cada página o meu coração também bate cada vez com mais ternura e indignação. Um dia após se ter celebrado o dia da Criança, que é a cada momento esquecido, o meu desejo imenso é que todos os Capitães da Areia, que se estendem desoladamente por este mundo, possam viajar para sempre num carrossel como este. E nele iluminar a sua noite escura...

III Noite da Chalupa

2009-06-01T18:05:00.005+01:00

Vaza-me os olhos: continuarei a ver-te,
Tapa-me os ouvidos: continuarei a ouvir-te,
Mesmo sem pés chegarei a ti,
Mesmo sem boca poderei evocar-te.
Decepa-me os braços: poderei abraçar-te
Com o coração, como se fosse a mão.
Arranca-me o coração: palpitarás no meu cérebro.
E se me incendiares o cérebro,
Levar-te-ei no meu sangue.

R. Maria Rilke

Talvez devido à festa em Serralves, na qual também participei, ontem a noite foi mais íntima e despida - gostei!

Continuar o caminho...

2009-05-27T09:54:00.014+01:00

De um amigo viajante pelo mundo:

Se algum dia te apaixonares, não te iludas, pois o universo esconde infinitas paixões e só quando tudo conseguirmos abandonar – o que amamos e o que não amamos, então o universo apaixonar-se-á por nós.

Este é o teu poema

Feito de pedaços,

De lábios, cabelos e abraços.

Em sono desfeito, cozinhados,

Na luz da tempestade, temperados.

Um trovão, uma luz, uma aparição,

O teu olhar, o beijo, a minha perdição,

Por ter sido cobarde, por ter dito tão tarde,

O quanto o meu coração arde, o quanto o meu coração arde.

E agora me exponho,

Emerso na solidão,

Que tudo não passou de um sonho,

De uma noite em vão.

Aqui a coberto,

Do outro lado do mundo,

Espero por ti, enganado,

Como um cão abandonado.

E uivo sem fim,

Lobo,

Dingo,

Louco em frenesim!

Ai venenosa vontade,

De te ver nua em cada tarde!

Não voltarei nunca a faze-lo

A sonhar cheio de zelo,

Por uma mão cheia do teu cabelo.

Por um luar cheio do teu andar,

Por uma maré sempre a transbordar,

Com teu olhar, azul do mar.

Não e fácil saber amar.

Mornington, Austrália - Fevereiro de 2009

ZP - O astronauta do pedacinho do céu

Olha que mocinho boniiiito!

2009-05-24T21:29:00.011+01:00

A Bossa do Sérginho agradou-me imenso e, como ele cantou várias canções de um dos artistas que mais admiro, aqui vai uma interpretação preciosa, num tempo de ditadura militar no Brasil, mas, como em todos os tempos de grilhões, de glória nos corações. Olha a emoção na audiência e até no júri... esta canção é poderosa! E ele, lindo de morrer, apenas com 23 anos, já tinha ganho prémios, conhecido a Marieta, seu amor e escrevia peças de teatro. Tanto talento... contudo, era tímido!

Prêt-a-porter - último dia no TNSJ!

2009-05-23T12:56:00.017+01:00

Eu sou uma pessoa, como dizem aí, daquelas felizes, sabe, daquelas que chamam 'timistas. Tem hora que não é assim, mas a gente tem de estar aqui mesmo... melhor estar bem do que mal.

Ontem não tinha muitas palavras quando saí do teatro. O meu coração pulsava, o meu sangue circulava com mais energia e eu sentia-me quente. Estas foram as reacções do meu corpo ao espectáculo que nos chegou do outro lado do oceano. A pequena cena, a intimidade na abordagem, a criatividade dos actores, a vontade de estar ali...tudo tão simples e tão lindo!

O amor luminoso do sertão :)

2009-05-22T11:51:00.003+01:00

Minha Feia, que na verdade é linda, deu-me a ideia de publicar aqui também esta poesia. O amor é mesmo do coração e não das palavras eruditas.

O Sonho

2009-05-18T16:42:00.002+01:00

Só o verdadeiro poeta pode dizer o que é o infinito desejo de não ser poeta, o que é o desejo de abandonar esta casa de espelhos, onde reina um silêncio ensurdecedor.

Exilado das regiões do sonho
Procuro abrigo na multidão
E quero em insultos
Transformar o meu canto

Milan Kundera citando Frantisek Halas, in "A Vida não é aqui"

A Noite da Chalupa

2009-05-17T11:54:00.009+01:00

Começamos hoje!
O TRIO VADIO apresenta...

Uma noite domingueira, cujo nome surgiu de um encontro de palavras equivocado entre a famosa cachupa de Cabo Verde e a imaginação naive de uma vadia que, ao sabor do acaso, navegou para outros significados.
Assim nasceu esta ideia, este espaço que se pretende que seja aberto à criação, à possibilidade de ir humanamente para além das formalidades conceituais esperadas (ai, que sono...) de uma tradicional noite de poesia.
E porque com a chalupa pensamos em comer (mesmo com a palavra do avesso) também haverá sempre uma delícia à fruição - feita pelos vadios, claro! Todos sabemos que o e espírito funciona melhor depois de satisfeitos os prazeres da carne...

1ª Sessão - Hoje, Domingo 17, no Gato Vadio, 22h
(Rua do Rosário, 281)

com o tema: O Sonho
textos de:
José Maria Vieira Mendes, Jean Genet, Anton Tchékhov, Eugene O'Neill,
Lucien, Lambert, Arthur Schnitzler, Allen Ginsberg, D.H. Lawrence, Emily Brontë, William Shakespeare, Fernando Pessoa, Vinicius de Morais, Milan Kundera,Teolinda Gersão

e vozes de: Artur Silva, Rita Figueiredo, Virgínia Silva

Meu coração, não sei porquê...

2009-05-11T10:30:00.013+01:00

O amor é uma festa. É uma celebração diária. É a fragilidade nua, o peito aberto. É o cafuné e o ninar com canções ao ouvido, mesmo com a voz de cana rachada. É o conforto do hábito e o bater do coração da surpresa. É perder-se e (re)encontrar-se, a pele e a alma do avesso.
As estrelas só brilham porque a noite é escura.
No meio destas reflexões, uma ambivalência cresce dentro de mim. E este belo chorinho, composto pelo grande músico Pixinguinha, traduz essa voz melhor do que eu.

"Toca Klezmer, até as cordas dos violinos se partirem!"

2009-05-08T16:34:00.014+01:00

Uma deliciosa mistura de sons judaicos e ciganos vinda dos esconderijos da alma, sabe-se lá de onde... Obrigada querida Marleen!

Ouçam os DIKANDA, a minha música preferida é Jakhana Jakhana! Para dançar até sentir tudo:
http://lebowski.hosted.pl/dikanda/english/mp3.htm

Inté sempre, companheiro!

2009-05-08T14:24:00.008+01:00

Ausentei-me do mundo político-social por uns dias, vivendo apenas uma existência individual. Enquanto isso, este mundo despedia-se de Augusto Boal, fundador do Teatro do Oprimido. Um ser que admiro, fiel aos seus ideais até à hora em que, simplesmente, deixou de respirar...

Na terra das sibilantes

2009-05-06T18:09:00.019+01:00

Um manto de estrelas no céu iluminava a escuridão de granito da aldeia. O javali, a coruja, o cuco tomavam parte no cântico que acompanhava a madrugada à aurora.
De noite as vozes da floresta, de dia o silêncio das pedras dos mosteiros perdidos. Almas profanas e sagradas moraram ali... Quantos Baltazares lá terão deixado pedaços de si e quantas Blimundas terão velado o seu desaparecimento...
O meu corpo regressou, dengoso, após longos banhos públicos nas águas quentes e doces do rio. Dizem que quando viajamos o nosso espírito demora mais tempo a voltar... só xegou hoje da Galiza!

Afinal, não estou só!

2009-04-30T18:36:00.007+01:00

Com almas como a tua neste pequeno universo, nunca posso perder-me de mim mesma...

A princesinha do mar

2009-04-28T17:40:00.008+01:00

Que bom que o Riccardo trouxe a Maria com um pouco de Brasil e comemos farofa de linguicinha com licor de baru! O meu coração ficou "levinho"... Fica a presença do meu lar principesco à beira-mar, onde (in)felizmente tudo acontece.

Último Desejo

2009-04-25T03:28:00.009+01:00

Nosso amor não acontece... É uma chama oprimida, um atirando madeira, o outro, água. Tenho saudades do amor genuíno, que toca à campainha de surpresa, sem telefonar antes. Que faz serenata até para dizer adeus. Daquele amor apaixonado, onde o tempo tem sempre tempo, onde os desejos últimos se concretizam, ausente de palavras supérfluas.

Navegar é preciso...

2009-04-24T01:08:00.002+01:00

Esta noite o Artur despediu-nos das sessões "Palavras no Escuro", com este texto de Pessoa, do qual gosto muito :) Se todos agíssemos assim, este mundo seria maravilhoso...

N A V E G A R

Navega, descobre tesouros,
mas não os tires do fundo do mar,
o lugar deles é lá.

Admira a Lua,
sonha com ela,
mas não queiras trazê-la para Terra.

Goza a luz do Sol,
deixa-te acariciar por ele.
O calor é para todos.

Sonha com as estrelas,
apenas sonha,
elas só podem brilhar no céu.

Não tentes deter o vento,
ele precisa de correr por toda a parte,
ele tem pressa de chegar sabe-se lá onde.

As lágrimas?
Não as seques,
elas precisam de correr na minha, na tua, em todas as faces.

O sorriso!
Esse deves segurar,
não o deixes ir embora, agarra-o!

Quem amas?
Guarda dentro de um porta jóias, tranca, perde a chave!
Quem amas é a maior jóia que possuis, a mais valiosa.

Não importa se a estação do ano muda,
se o século vira, conserva a vontade de viver,
não se chega a parte alguma sem ela.

Abre todas as janelas que encontrares e as portas também.
Persegue o sonho, mas não o deixes viver sozinho.
Alimenta a tua alma com amor, cura as tuas feridas com carinho.

Descobre-te todos os dias,
deixa-te levar pelas tuas vontades,
mas não enlouqueças por elas.

Procura!
Procura sempre o fim de uma história,
seja ela qual for.

Dá um sorriso àqueles que se esqueceram como se faz isso.
Olha para o lado, há alguém que precisa de ti.
Abastece o teu coração de fé, não a percas nunca.

Mergulha de cabeça nos teus desejos e satisfá-los.
Agoniza de dor por um amigo,
só sairás dessa agonia se conseguires tirá-lo também.

Procura os teus caminhos, mas não magoes ninguém nessa procura.
Arrepende-te, volta atrás,
pede perdão!

Não te acostumes com o que não te faz feliz,
revolta-te quando julgares necessário.
Enche o teu coração de esperança, mas não deixes que ele se afogue nela.

Se achares que precisas de voltar atrás, volta!
Se perceberes que precisas seguir, segue!

Se estiver tudo errado, começa novamente.
Se estiver tudo certo, continua.

Se sentires saudades, mata-as.
Se perderes um amor, não te percas!
Se o achares, segura-o!

Circunda-te de rosas, ama, bebe e cala.
O mais é nada.

Quadrilha

2009-04-21T11:24:00.000+01:00

João amava Teresa que amava Raimundo
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.
João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história.

Carlos Drummond de Andrade

Minha Oração

2009-04-16T10:59:00.008+01:00

Ó Véspera do Prodígio! - IV

Creio nos anjos que andam pelo mundo,
Creio na Deusa com olhos de diamantes,
Creio em amores lunares com piano ao fundo,
Creio nas lendas, nas fadas, nos atlantes,

Creio num engenho que falta mais fecundo
De harmonizar as partes dissonantes,
Creio que tudo é eterno num segundo,
Creio num céu futuro que houve dantes,

Creio nos deuses de um astral mais puro,
Na flor humilde que se encosta ao muro,
Creio na carne que enfeitiça o além,

Creio no incrível, nas coisas assombrosas,
Na ocupação do mundo pelas rosas,
Creio que o Amor tem asas de ouro. Ámen.

Natália Correia

Ámen.
Hoje, Revolução Sexual, no Bar Rosa Escura (Rua da Picaria, 32), 23h.

O Sol Nascerá

2009-04-10T13:45:00.005+01:00

O Cartola é que tinha razão! E eu quero levar a vida com mais suavidade e menos drama. Nadando no fundo dos oceanos infinitos e voltando à superfície para olhar em redor... e há muito para onde olhar...

Sermão do meu pai

2009-04-07T18:27:00.007+01:00

A infância foi o melhor tempo da minha vida. Era feliz. Um dia vais perceber isso.

Hoje, 19 anos depois

Sermão do pai

2009-04-06T12:20:00.006+01:00

Os olhos são a candeia do corpo. E se eles eram bons, é porque o corpo tinha luz. E se os olhos não eram limpos, é porque eles revelavam um corpo tenebroso.

André, no filme "Lavoura Arcaica" de Luíz Fernando Carvalho

Um dom não merecido

2009-04-04T21:50:00.003+01:00

O sentimento de se ser eleito está presente, por exemplo, em toda a relação amorosa. Porque o amor, por definição, é um dom não merecido; ser-se amado sem mérito é justamente a prova de um amor verdadeiro. Se uma mulher me diz: amo-te porque és inteligente, porque és honesto, porque me dás presentes, porque não andas no engate, porque lavas a louça, sinto-me decepcionado; este amor tem o ar de ser qualquer coisa de interessado. É muito mais bonito ouvir: estou louca por ti apesar de tu não seres nem inteligente nem sério, e embora sejas mentiroso, egoísta e safado.

Milan Kundera, in "A Lentidão"

O essencial

2009-04-02T15:38:00.003+01:00

Já dizia Exupery que o essencial é invisível aos olhos.
Ser-se giro ou talentoso, ver todas as peças de teatro, ir a todos os eventos sociais, ler e discutir sobre arte... É importante, interessante, conveniente, torna a vida mais fácil e atractiva, mais ampla, mas não é essencial. Vivemos à volta da rotunda - por sinal muito apreciada no nosso pequeno país - distraídos com tudo e com nada. Queremos iludir o nosso querer, preencher o nosso desejo inconstante...
Uma vez, em Paraty, Brasil, estava numa praia deserta e lindíssima com águas muito brilhantes e a mata atlântica em redor. Decidi ir nadar sozinha, mesmo tendo sido avisada que ali era um local de correntes.
Despi-me e, quando estava já refrescada e em estado de puro êxtase e comunhão com a natureza... fui puxada para dentro de água. Precebi que era uma corrente, pois a sua força era muito maior que as minhas tentativas de nadar para a costa. Após um breve momento de pânico, seguiu-se um momento de quase calmaria e por momentos (talvez uns 10 segundos), debaixo daquele fundo do mar iluminado, pensei que iria morrer ali. Decidi acompanhar o movimento das águas. Ao mesmo tempo que o meu corpo cedia, a minha vida passava dentro de mim como um filme. Lembrei-me das pessoas que mais amava - talvez voltasse a ver o pai numa outra existência, imaginei a minha mãe a receber a notícia em Portugal e lembrei-me dos cúmplices, os meus queridos amigos e amores e todos os momentos maravilhosos que me proporcionaram.
Não morri naquela praia em Paraty, pois, suavemente, a corrente foi-se embora e eu nadei freneticamente para a praia. Mas aí tive a certeza do que era essencial e de como quero passar todos os momentos desta vida. E assim, abraço as palavras de Thoreaux:

I went to the woods because I wished to live deliberately, to front only the essential facts of life, and see if I could not learn what it had to teach, and not, when I came to die, discover that I had not lived.

Palavras no Escuro

2009-03-29T22:35:00.009+01:00

"O verdadeiro revolucionário é movido por grandes sentimentos de amor."

Che Guevara

Volto ao Che, com quem adormecia e despertava em Coyoacán, Cidade do México. Durante um mês dormi na sala de Joselyn, uma das poucas mulheres mexicanas livres na sua condição, e a parede voltada para a minha cama, feita de sacos de areia, era ocupada por uma magnânima fotografia de Che. Era, sem dúvida, um homem belo e com um magnetismo e áurea tão intensa que aquela fotografia me acompanhava de verdade. Foi a partir de aí, e só de aí, muito por causa daquela fotografia, que me comecei a interessar mais pela sua vida e pelo seu impacto em todo o continente americano.
Che aparece em qualquer T-shirt vendida num mercado da América Latina e nos peitos de homens e mulheres um pouco por todo o mundo. Mas a maioria veste aquele homem sem nunca o ter pensado ou reflectido. Alguns sem saber muito bem quem era aquele barbudo de boné militar... tornou-se num mito, numa moda, num grito de Ipiranga, ou apenas numa necessidade ideológica, numa América "jodida" por todos os lados, com o seu sangue inscrito em cada cenário maravilhoso do seu solo. Não posso falar de Che ou da América de uma forma imparcial. Nem me interessa... a vida sem o fogo cá dentro não interessa.
Sim, era um guerrilheiro, talvez arrogante em determinada fase da sua vida, talvez com um sonho que se tornou numa obcessão egomaníaca... por muito que se diga sobre alguém, nunca o vamos saber completamente. Porque ninguém se deixa "saber" na totalidade, nem se conhece bem. Isso é dimínuir o ser humano e limitá-lo. O ser humano é muito mais complexo e extende-se por caminhos que exploramos a cada momento da nossa existência e das que virão.
No filme mais recente que saiu sobre ele, "Che - O Argentino", este surge como o verdadeiro homem de batalha, na selva, que matou e morreu pela sua causa. E há uma passagem no filme, no congresso americano, que me despertou. Che falava de política com sinceridade, expunha as suas ideias sem rodeios, apontando as "veias abertas da América Latina" - que os Estados Unidos têm ajudado a manter no mesmo estado de suicídio - sem pudor ou receio. Essa atitude falta-nos muito na política de hoje. O verdadeiro sentido da palavra desapareceu. O "todos" passou a ter objectivos muito mais mesquinhos. A distância entre o que se acredita e se pensa acreditar é muito maior e o ideal perde-se nessa estrada longínqua.
Falar de Che é também falar do mundo actual e na nossa constante vontade de contribuir para a sua mudança, para um bem estar maior. Continuo a acreditar que quanto melhor estiver, melhor estará o universo e vice-versa. E este vice-versa é importante.
Che foi um homem com o sonho de uma América unida, de um continente mestiço mais justo e humanizado para todos. Um tolo? Definitivamente. Mas o mundo sem tolos não se move e ele fez mover as calhas desta imensa roda com os seus "sentimentos de amor"...

... à fruição e discussão na próxima Quinta, dia 2 de Abril, 23h no Rosa Escura!

Na Lua

2009-03-27T18:52:00.007Z

Murmúrio que não se ouve
numa gota de verdade
transformada
em rio

Voz que silencia
o sim que tudo ilumina

Ventre em flor
voltado para ti
no deserto da incerteza

Amor, vieste.

Put your hand on my face and talk to me...

2009-03-24T18:28:00.010Z

"The real and the imagined are one. Thoughts are real, even thoughts of unreal things. Invisible stars, invisible sky. The sound of my breath, the sound of Katya's breath. Bedtime prayers, the rituals of childhood, the gravity of childhood. If I should die before I awake. How fast it all goes. Yesterday a child, today an old man, and from then until now, how many beats of the heart, how many breaths, how many words spoken and heard? Touch me, someone. Put your hand on my face and talk to me..."

August, in "Man in the dark" by Paul Auster

Se o meu amor vier cedinho...

2009-03-19T18:14:00.005Z

Ó Rua do Capelão
Juncada de rosmaninho
Se o meu amor vier cedinho
Eu beijo as pedras do chão
Que ele pisar no caminho

Há um degrau no meu leito,
Que é feito para ti somente
Amor, mas sobe com jeito
Se o meu coração te sente
Fica-me aos saltos no peito.

Tenho o destino marcado
Desde a hora em que te vi
Ó meu cigano adorado
Viver abraçada ao fado
Morrer abraçada a ti.

Fado Rua do Capelão, presença no meu coração e no de muitos... espero!

Vamos ao Cabaré!

2009-03-18T16:11:00.006Z

"Ai esta terra ainda vai cumprir o seu ideal..."
Estreia hoje o "Cabaré da Santa", espectáculo que vi em Coimbra e do qual gostei muito. Claro que só o facto de estar relacionado com a temática Portugal/Brasil já é um motivo para o meu interesse ter despertado... mas é também uma performance cheia de humor e respeito por ambas as partes envolvidas. Fala-se de estereótipos brasileiros e lusitanos e de como esta relação de sangue/amor/saudade está enraizada na nossa história e na dos seus intervenientes.
Eu adoro pensar que, um dia, esta terra ainda vai tornar-se num imenso Carnaval... D.Pedro sabia o que estava fazendo!

Talvez

2009-03-16T20:36:00.006Z

Eu acho que não vale a pena ter
Ido ao Oriente e visto a índia e a China.
A terra é semelhante e pequenina
E há só uma maneira de viver.

Álvaro de Campos in "Opiário"

Broken hearts

2009-03-13T17:52:00.017Z

Betty morreu por causa de um coração partido. Há pessoas que se riem quando ouvem esta frase, mas isso é porque elas não sabem nada do mundo. As pessoas morrem de corações partidos. Acontece todos os dias e vai continuar a acontecer até ao fim dos tempos.

August, in "Man in the dark" by Paul Auster

Um dia o meu coração - de tanto se partir - também há-de parar.

"Amor, guardo-me para ti."

2009-03-12T17:59:00.017Z

Um aerograma é uma carta que se envia pelo correio, sem necessidade de sobrescrito.

Foi no dia das galerias de Miguel Bombarda que eu vi esta exposição que me deixou sem fôlego e com olhos turvos. Por mim, por quem me acompanhava, pelas palavras que invadiam as telas e nos ficavam no coração. São pinturas que acompanham cartas (ou cartas a acompanhar pinturas?) puras e cheias de tudo aquilo que podemos escrever quando a solidão e a morte se sentam à nossa mesa e velam o nosso sono desperto. São cartas de amor, de saudade, de coragem forçada que voaram entre Portugal e África numa época de idílio e martírio. Cartas dessa guerra que me trouxe um pai sempre com uma ausência na alma, ainda que cheio de sorrisos e doçura. Fantasmas que marcaram o nosso passado e ainda vivem entre nós...

Para ver e sentir: www.manuelbotelho.com

O Dia Nasceu Feliz

2009-03-06T15:09:00.002Z

O dia nasceu triste, cinzento e com chuva. Mas eu nasci feliz, apesar dos pesares, e este samba, tão cheio de consciência e sensibilidade me trouxe de volta o calor das almas gentis:

Partido Clementina de Jesus
(Candeia)

Não vadeia Clementina
Fui feita pra vadiar
Não vadeia, Clementina
Fui feita pra vadiar, eu vou...
Vou vadiar, vou vadiar, vou vadiar, eu vou
Vou vadiar, vou vadiar, vou vadiar, eu vou

Energia nuclear
O homem subiu à lua
É o que se ouve falar
Mas a fome continua

É o progresso, tia Clementina
Trouxe tanta confusão
Um litro de gasolina
Por cem gramas de feijão
Não vadeia, Clementina...

Cadê o cantar dos passarinhos
Ar puro não encontro mais não
É o preço que o progresso
Paga com a poluição

O homem é civilizado
A sociedade é que faz sua imagem
Mas tem muito diplomado
Que é pior do que selvagem

A VINTENA VADIA apresenta BOCA NA TERRA

2009-03-03T11:16:00.004Z

Desta vez é mesmo a estreia!
Apareçam :)

Era uma vez…um casal de lavradores... um pescador... uma mulher... uma madrasta que tinha uma enteada muito linda que vivia numa pequena aldeia e tinha uma filha, que tinha uma filha... que tinha três filhas... que tinha muitos filhos.

Assim se dá início ao espectáculo, que percorre o universo dos contos populares e a magia do imaginário colectivo. Cada actor em cena tenta contar o seu conto e acrescentar-lhe pontos de referência, que o público organizará através de lugares comuns que vai identificando ao longo da teia de contos e personagens que vê surgirem à sua frente aparentemente sem ligação. Há sempre o universo rural e mais rude, embora puro, onde a violência impera com crianças a dançar ao som de vergastas e lobos que procuram as suas vítimas e o universo da realeza, povoado de reinos ilusórios, aos quais todos querem ascender. No entanto, tal como no quotidiano contemporâneo, este é também um mundo superficial e hipócrita onde tudo é passível de ser desdito e desfeito num congelar de personagens.